Certa vez, fui sorrateiramente perguntado, como numa noite simples de outono, se sabia o que é cor ilegal.
Nem a pergunta era tão simples. Nem a noite era de outono.
Um verão minguante na verdade. Águas de março. Sem promessas de vida. Nem sutis tons de saudade.
Parecia que se tratava de algo desconhecido por muitos. Até pelos próprios artistas plásticos. Por assim ser, num depois a esqueci. Ou melhor, a guardei em espaço desaparecido. Ilegal não é tão moral, não é? Um moço tão sereno, se preocupar com a ilegalidade?
Toquei a vida. As vidas. Duas. De tatos suavizados. Fui tocado por elas. Pelo amor de instalação em via pública de mão dupla. Por algumas letras impressas num mar branco. Pela edição pacata de cenas de presente sem passado. Que, de tão macia pele, se fez película.
Mas a cor não é decoração. Movida sem ser ação de cor.
É ilegal.
Roubo, aparentemente covarde, noturno, à mão armada, de um transeunte apressado e só, num beco vazio, às luzes artificiais que oscilam entre as lâmpadas que reluzem e as que, por estarem queimadas, não reluzem mais.
É ilegal. E é cor. Entre tantas cores, as mesmas lâmpadas, ainda acesas, emitiram suas luzes para que todas fossem cor. Sua própria cor.
Mas todas as cores surgiram enquanto, no verão, era noite. E as cores, assim como as luzes oscilantes que as formavam, eram artificiais? Complexo saber.
Faltava o apanhado de todas as cores quando chegasse a manhã. A luz do sol. Natural. Todas as cores compondo suas próprias cores. E, no meio delas, a cor ilegal.
Com a manhã e o sol veio a necessidade de vasculhar o lugar desaparecido. Quando o achei, lá estava ela. Com a sua gradativa ilegalidade.
Eis que surge, enfim, a cor ilegal. Não pelos livros e suas linhas de raciocínios que tentam ser lógicos. Não pelas bocas que vomitam sua teoria. Não pelas aquarelas, nem pelas cenas, nem pelas fotos.
Reluziu a mim. Inerte. Fria cor entre as cores quentes. Quente por ser ilegal. Fria por ser cor. Apanhei-a, mesmo assim, para juntá-la à minha aquarela. Passei, então, a pintar um novo quadro. Híbrida cromática com a sua presença.
A nova forma ficou amorfa. Deforme. Traços sem direção, sem sentido, com cores todas. E com a cor ilegal.
Num piscar de olhos - de quase mesmas cores -, havia uma nova composição. Nada era mais roubado. Nada era mais noite. Nem luzes oscilantes. Surpreendentemente, em pleno dia, os pontos de luz, com lâmpadas, antes, queimadas, acenderam. Talvez, por terem sido trocadas enquanto a cor ilegal era contemplada, clarearam seu entorno tão ofuscadas pelo sol que passaram despercebidas.
Com o tempo, já com o desenrolar do outono, pude amadurecer os efeitos dessa nova proposta à arte de viver. Não por completo. Porém dando espaço à existência de novas cores às duas vidas.
Sensações diferentes, a partir dos olhos, fizeram-me reparar que a ilegalidade da cor não é somente da cor. A cor pode ser cor sozinha. A ilegalidade não. Porque, para ser ela mesma, precisa da legalidade da coisa que ela parasita.
A noite, o dia e a pergunta sorrateiras... elas sim: ilegais. A cor, que está em ambos os olhos, na noite, no dia e na pergunta... esta: cor.
Para ela que olho agora. Olho neste quase inverno. A cor. Com a vermelhidão do sol que outrora ardia ainda na pele, agora um pouco mais bronzeada. Ela. Sorridente com a ilegalidade que ora vem valsar em sua inocência diurna e ora vem escondê-la por seu medo das trevas.
Para ela que olho. Já a sentir que ilegal, na verdade, depois da chuva, fica cada vez mais o meu próprio ser. A procurar as luzes da noite a fim de encontrá-la pacata e de outono, mesmo sabendo que, depois do dia e do verão, a cor e sua ilegalidade jamais voltarão ao seu estado anterior.
Mas qual será o seu novo estado?
Será uma nova cor ou uma nova ilegalidade? Será a mesma cor com ilegalidades múltiplas? Será a mesma ilegalidade com novas cores? Ou será uma simples cor, legal como tantas outras?
Não sei.
Eu, um pouco mais outono com pingos de inverno. Outros tempos mais primavera com pingos de verão. Eu, amante platônico do sol, mas com um protetor aos seus raios.
Eu, talvez somente cor, mas querendo tanto entender sua ilegalidade, mesmo que a repulse.
Eu. Brisa. Meios-raios.
Eu, noite ainda dia. Aparecer de lua sob os últimos suspiros de sol.
Eu?
Mate, mas com leite.
Nem a pergunta era tão simples. Nem a noite era de outono.
Um verão minguante na verdade. Águas de março. Sem promessas de vida. Nem sutis tons de saudade.
Parecia que se tratava de algo desconhecido por muitos. Até pelos próprios artistas plásticos. Por assim ser, num depois a esqueci. Ou melhor, a guardei em espaço desaparecido. Ilegal não é tão moral, não é? Um moço tão sereno, se preocupar com a ilegalidade?
Toquei a vida. As vidas. Duas. De tatos suavizados. Fui tocado por elas. Pelo amor de instalação em via pública de mão dupla. Por algumas letras impressas num mar branco. Pela edição pacata de cenas de presente sem passado. Que, de tão macia pele, se fez película.
Mas a cor não é decoração. Movida sem ser ação de cor.
É ilegal.
Roubo, aparentemente covarde, noturno, à mão armada, de um transeunte apressado e só, num beco vazio, às luzes artificiais que oscilam entre as lâmpadas que reluzem e as que, por estarem queimadas, não reluzem mais.
É ilegal. E é cor. Entre tantas cores, as mesmas lâmpadas, ainda acesas, emitiram suas luzes para que todas fossem cor. Sua própria cor.
Mas todas as cores surgiram enquanto, no verão, era noite. E as cores, assim como as luzes oscilantes que as formavam, eram artificiais? Complexo saber.
Faltava o apanhado de todas as cores quando chegasse a manhã. A luz do sol. Natural. Todas as cores compondo suas próprias cores. E, no meio delas, a cor ilegal.
Com a manhã e o sol veio a necessidade de vasculhar o lugar desaparecido. Quando o achei, lá estava ela. Com a sua gradativa ilegalidade.
Eis que surge, enfim, a cor ilegal. Não pelos livros e suas linhas de raciocínios que tentam ser lógicos. Não pelas bocas que vomitam sua teoria. Não pelas aquarelas, nem pelas cenas, nem pelas fotos.
Reluziu a mim. Inerte. Fria cor entre as cores quentes. Quente por ser ilegal. Fria por ser cor. Apanhei-a, mesmo assim, para juntá-la à minha aquarela. Passei, então, a pintar um novo quadro. Híbrida cromática com a sua presença.
A nova forma ficou amorfa. Deforme. Traços sem direção, sem sentido, com cores todas. E com a cor ilegal.
Num piscar de olhos - de quase mesmas cores -, havia uma nova composição. Nada era mais roubado. Nada era mais noite. Nem luzes oscilantes. Surpreendentemente, em pleno dia, os pontos de luz, com lâmpadas, antes, queimadas, acenderam. Talvez, por terem sido trocadas enquanto a cor ilegal era contemplada, clarearam seu entorno tão ofuscadas pelo sol que passaram despercebidas.
Com o tempo, já com o desenrolar do outono, pude amadurecer os efeitos dessa nova proposta à arte de viver. Não por completo. Porém dando espaço à existência de novas cores às duas vidas.
Sensações diferentes, a partir dos olhos, fizeram-me reparar que a ilegalidade da cor não é somente da cor. A cor pode ser cor sozinha. A ilegalidade não. Porque, para ser ela mesma, precisa da legalidade da coisa que ela parasita.
A noite, o dia e a pergunta sorrateiras... elas sim: ilegais. A cor, que está em ambos os olhos, na noite, no dia e na pergunta... esta: cor.
Para ela que olho agora. Olho neste quase inverno. A cor. Com a vermelhidão do sol que outrora ardia ainda na pele, agora um pouco mais bronzeada. Ela. Sorridente com a ilegalidade que ora vem valsar em sua inocência diurna e ora vem escondê-la por seu medo das trevas.
Para ela que olho. Já a sentir que ilegal, na verdade, depois da chuva, fica cada vez mais o meu próprio ser. A procurar as luzes da noite a fim de encontrá-la pacata e de outono, mesmo sabendo que, depois do dia e do verão, a cor e sua ilegalidade jamais voltarão ao seu estado anterior.
Mas qual será o seu novo estado?
Será uma nova cor ou uma nova ilegalidade? Será a mesma cor com ilegalidades múltiplas? Será a mesma ilegalidade com novas cores? Ou será uma simples cor, legal como tantas outras?
Não sei.
Eu, um pouco mais outono com pingos de inverno. Outros tempos mais primavera com pingos de verão. Eu, amante platônico do sol, mas com um protetor aos seus raios.
Eu, talvez somente cor, mas querendo tanto entender sua ilegalidade, mesmo que a repulse.
Eu. Brisa. Meios-raios.
Eu, noite ainda dia. Aparecer de lua sob os últimos suspiros de sol.
Eu?
Mate, mas com leite.
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